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我读到,不觉烧红了脸。

秋日的叶子

春日的花

冬日的太阳

夏日的瓜

我日的你

----八月十日,夜

天呐!

我都写了些啥?!

我羞怯着侧过脸去,把手里的果汁一饮而尽,却意外发现墙角那两只鹅颈水壶的影子映在墙根上,荡荡的,随着我朦胧的眼,一点点交颈如鸳鸯。

“我是一个正经人。”

我擦擦眼,佯装镇定。

“是是是。”

我继续佯装镇定,“我一般批注都是一些联想啊,感悟什么的。”

“对对对。”

“有时候我也会顺手画一些涂鸦,或是信马由缰连我自己都不清楚写了些什么。”

“你希望这本书是你的,沾满了你的思想你的欲望。痕迹是唯一的,这世上再没有一样的了。”

秦香说出我心里的话,总是那么信手拈来。

我望着他。

我知道,我此时的眼神深情而喜悦,仿佛历经人间数十年,就为等着他的出现。

而他也的确出现了,那么干脆。

“是啊,我总是还留恋这世界的虚无,想留下我的痕迹,证明我存在过。而这些可以作为见证的书一点点地老旧残破,也正是我心灵的日久年深。”

说到这种话题,难免沉重,秦香也不想再继续,便转开话题,问我有没有写过什么东西。

“我?我写不出来。”

我不够敏感,不够耐心,观察力也不够,还耽于舒适。

我近乎上瘾地喜欢柔软,我房间里所有的东西都是膨胀的,睡觉的时候,我还喜欢把手放在胸上,柔软不可方物。

我只有病态起来,才有几分像个写东西的。

我故作轻松地笑笑,“秀才不怕衣衫破,就怕肚里没有货。”

我没有持续创作到能出点什么的能力。

我就像是一个肾虚的男人,即使有过那么一回苗头,想弄出点什么,里面也是空的,身子是乏的,形神俱销。

“那倒不会,你的小诗写得挺好的。”

他又偷笑。

怎么还不忘记这一茬呀……

“我去做饭吧。青菜粥可以么?”

“那真是太好了!我特别喜欢喝粥!”

他摸摸肚皮。

呀!

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