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“好了,他没死。”有人懒洋洋地拖长声音宣布道,“唐斯利医生,你要不要过来检查一下,免得他变成白痴什么的。”

那声音很熟悉,弗兰克迟钝地眨了眨眼睛,盯着天花板,一时想不起来那是谁。他觉得自己的脑袋里满是各种形状的碎片,他暂时无法把它们拼成有意义的组合。他模模糊糊地想了一会安东尼舅舅,还有那架玫瑰红的小飞机。有人俯身碰了碰他的额头,他闻到了对方外衣上的消毒水和药片的气味。医生直起身来,和另外一个人断断续续地交待着什么。他疲乏地盯了一会天花板,想起了另一个人,他同样不记得他的名字,只认得那双像牡鹿一样的茶色眼睛,影像闪了闪,消失了,他再次被睡眠俘获,平稳地滑进寂静而甜美的黑暗里。

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弗兰克听见许多人在说话。

句子和句子绞缠在一起,就像一团乱糟糟的毛线,他听不清楚他们在说些什么,但每个人都那么唠叨,絮絮地说个不停。弗兰克醒了过来,病房里空无一人,左手边的床头柜上摆着一个暖水壶和一只杯子,右手边是七张空床。安装了双层玻璃的窗户紧闭着,隔开北欧的萧瑟寒风。他碰了碰额头,摸到了厚厚的绷带。“见鬼。”蓝眼睛的二等兵咕哝了一句,试图坐起来。

门砰地被推开了,带进一股寒意,海因里希·福斯特迈耶大步走进来,拖过一张椅子,在床边坐下,眯起眼睛,嘴唇刻薄地抿成一道直线。

“那么。”他清了清嗓子,“你这次是清醒的吧。”

“什么意思。”弗朗西斯吃力地把枕头塞到背后,坐直了,“‘这次’是清醒的?”

中尉摘下帽子,漫不经心地拍着上面并不存在的灰尘,“你晕过去三次。”

“不,这绝不可能。”

“好吧,我不和病人吵架,这会让他们的情况恶化。”

“我很好。”

“你当然很好。”海因里希把帽子戴回去,调整了一下位置,语气愈发尖刻,“谁是安东尼舅舅?听上去不像是情人----要茶吗?你看起来快昏过去了。”他问,指了指暖水瓶。

“谢谢你的关心,长官。如果你能立即消失,我猜我会感觉好点。”

中尉没有回答,自顾自倒了一杯热茶,暖着冻僵的手指。二等兵翻了个白眼,盯着被单上的红十字。尴尬的沉默围拢过来,飞机引擎的轰鸣声穿透了简易板房的墙壁,嘤嘤嗡嗡地漏进来。袖子上还沾着干血块,弗朗西斯试图用指甲一点点地把它刮下来,很快就放弃了。

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