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餐馆里的人都往他那里看过去。徐飞却只注意到梁轩，他不解的、皱起的眉毛，闪着光的眼睛，还有脸颊右下角那块黑乎乎的油污。徐飞不由笑了。

“我朋友前两天听我唱歌。”他说：“荒腔走板的，他还觉得好听。可能是耳朵出了点什么问题。”

梁轩依旧板着脸，但嘴角还是微微翘了起来。

徐飞只觉得心口又是一跳。头顶上的灯光倾泻而下，让他脸上、身上都有些隐隐的发热。他清了清嗓子，不再去看梁轩，凑着麦克风说：“我答应他要好好唱一次。所以，《我是只鸟》，献给大家。”

餐馆里响起了零零碎碎的掌声。徐飞闭了闭眼，慢慢地深呼吸，手指扫过琴弦，带起一阵低沉的滑音。si-do-si-do--si-do，徐飞想着，在脑子里又念了两遍，弹了起来。

“我困在囚笼里，我是只鸟。”

声音窜进徐飞的耳朵，让他一时有些失陷。他已经很久没有这样公开地、正儿八经地表演，因为他心里其实总有些害怕。他怕回忆，怕那些口哨和欢呼，怕人潮里闪烁的荧光棒，怕手指间沁出的汗水、和脑袋里晕迷、失重的快感。他怕看见大头鼻子里冒出的那些烟气。

但当他睁开眼睛，却看到梁轩。年轻人直直地看他，没再躲闪，也不犹豫，眼神明亮得像一支箭。徐飞几乎觉得要被刺痛。

他低下头，凑近了麦克风，用力地唱：“天空灰暗，像块巨大的幕布，将我盘旋缠绕。”

梁轩还在看他。一眨不眨的，让徐飞手心发汗。

“我想要呐喊，但声音渺小。我张开翅膀，还是刺不穿囚牢。”

一串激烈的和弦。徐飞垂了眼睛看手指在吉他上迅速地揉动，指尖发疼，心跳加速。

“但我想飞，我知道我能飞。”

“飞过天空，飞越人间。我宁愿像流星一样砸落到水泥的地面。”

“我想要飞，我知道我能飞。”

“飞过虚伪，飞过软弱。飞过所有勉强为自己制造的逃避借口。”

“我是只鸟。”

结束时全场掌声雷动。有几个人高喊“安可”，要徐飞再来一首。但徐飞唱过了瘾，还是放了吉他，溜回了自己的座位。“怎么样？”他问梁轩。

梁轩一顿。片刻说：“很好听。”

他说得是那样诚恳。