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哑，从桌上到地上到墙上，他们太轻了，只要轻轻一提，就能任人摆布。所有人都在互相撕扯，只有这些罂粟们无声，无声地吞没了所有的粗暴，接纳了所有踏上的铁蹄。他们在一次次野蛮的入侵中变得柔软，变得潮湿，变得热泪盈眶。

他们已经老死。

但当路原将唇扣在俞辛唇上时，却在他残缺的舌尖尝到了甜。

甜是鲜活的。

鲜活的痛苦，鲜活的挣扎，鲜活的扭曲。

人群一哄而上。

他们轻轻一拨，俞辛从沙发滚到了地上，他们从他身上滚下来。他躺在那里，四肢扭曲，像一摊剁碎的花泥，稀里哗啦，烂在地上。

他碎了烂了脏了。

人群心满意足，一哄而散。夜晚还有很长，他们还可以再来很多次。

路原没有离开。他低下头，见到俞辛唇上沾满了血，或许是他自己咬破，或许是别人撕开的。

朱颜淬玉，像涂了最廉价最浓烈的口红。

他眼里很湿。他看过来。他应该不认识他。他不认识任何人。他嘴唇翕动。

路原却捂住了那双眼睛。他只需要埋进去，埋进去，便能将那句破碎的气息也一起埋去。

他不认识他。

他不需要认识他。

路原没有再起身，外面太冷了，只有那一点是暖的。

他可能哭了吧。路原以为他已经蒸干，原来他还有泪可以流给他。

路原再一次醒来。

俞辛那句没能说出口的话，那一双磨破了皮的手，化成他次次梦魇，紧紧扼住咽喉，再于他濒死之际松开。

路原不知道他为什么会松手。他不是在窒息中惊醒的。梦里的俞辛握着他的手，卡在自己颈间。

那一段细白脖颈布满了齿痕和指印。

俞辛笑着说完了那句他没有听到的话。

路原醒过来。

路原终于明白自己为什么喜欢点在烟后看他，为什么只能躲在烟后看他。

那些烟气就像雾。

只有浓雾散成细碎的水光，披在俞辛肩上，他才能对自己解释，为什么再多的人滚下来，他看向他的眼里，却还是蒙着一袭烟雨。

他是罂粟，罂粟怎却有那样一双眼眉？

路原点起最苦的烟，想那眼里的泪是不过是被烟呛出的雾。一如他那时在他身下，看向他的眼——也不过因为生理性的情｀欲，才会涨红，才会流泪。

他想他胸前玉上被犁过一样的地，想他冬雪冰雹被迫摧开的花蕾，想他破碎的呜咽，想他熟透的耳尖。

想他们第二天告诉他的原因。想那杯底残留的药粉。想他咬过的烟嘴。

路原已经很久没抽过那种烟。

他有罪。

但那根烟不出现，罪行不会被提醒，他可以装作什么都不知道——不过是酒醉！谁没有过几次荒唐？不知者便心安理得脱了罪。

其实每次他送了他走，之后都会病起来；只是这次偏偏不安，偏偏病得厉害，病得昏了头了，将那盗铃的一夜重新翻在他面前，笑他一直以来掩耳装的无辜。

小孩儿买的烟很浓，劣质的烟草点燃后刺鼻而难闻，他却索然无味——已经成瘾的人还尝得出什么味？

路原从口中渡给他解药，从他嘴里咬破了毒囊。他第一次尝到的甜在这里，所以最后一次也是。

他那时见到他最淫的样子，觉得他好美。

原来他是荼蘼，不是罂粟。

而荼蘼之后，就没有花了。