“小七～”袁朗趴在床上喊。
外间看电视的高城不理他，个浑蛋玩意儿，不A人会死啊！
“小七～”声音放低开始装可怜。
高城就当没听见。
“小七～小七～小七～……”一声声的呼唤，无比哀怨，无比凄凉，无比惆怅。
“靠！”高城恼了，“个死老A，喊什么喊，你录音机啊？！”
“小七～”袁朗同志可怜兮兮地抬头，“我难受~~”
满心不情愿踱进门的高城愣了下，然后笑喷了。
“小七～”袁朗委屈极了。
“哈哈哈……”高城指着他笑的喘不过气来，干脆抱着肚子滑坐到地上。
“小七～”
“噗——”几乎要在地上打滚的人再看看他，绷了绷却没绷住，继续捶地大笑。
“小七～”袁朗苦着脸，“小七，你说了要负责的。”
高城好容易止了笑，听了这句，又撑不住咧嘴笑了，他喘息着坐起身，一边揉着笑的发僵的脸，一边断断续续道，“好……好……好，负责……就负责，你想……我……怎么……怎么……负责……”
袁朗看着他不说话。
“你那脸，”高城嘴角忍悛不禁地翘了翘又赶紧压下，“那脸咋回事？”
“酒精过敏。”袁朗摸摸脸上红点，闷闷地回答，甚是抑郁，一觉起来开始还只是痒，他稍微抓了抓便成这样了。
“过敏？！”高城怪叫，他一向认为这死老A皮糙肉厚的紧，难得竟然会有对酒精这么‘娇弱’的体质。
袁朗更郁闷了，头一仰倒在床上，shen吟道，“小七，我难受~”
高城忍了笑，勉强打点起一些同情心，凑上前道，“哪里难受？”
“头痛。”
高城摸摸他的额头，“没发烧。”
“身上痒。”
高城瞧瞧他脸上脖子上密麻的红点，肯定会痒，他想。
“胃不舒服。”
高城皱了眉，“死老A，你知道自己酒精过敏还喝？！”
“小七，”袁朗瞅瞅他，静静道，“我说了跟你喝舍命的。”
窗外灿烂的阳光照进房间，默默洒在他们身上，高城直起身，道，“个死老A！”他拍拍衣服走了出去。
袁朗没有动，他埋下头，牵起嘴角笑了笑，还是不行吗，高城？
“喂。”高城从门外探出头来，“喝粥咋样？”
“啊？”还沉浸在自哀自怜中的袁朗同志抬起头难得一脸蠢样。
“我说你现在只能喝稀饭，别想着大鱼大肉了！”丢下这句话闪身走人，只留下房间里的终于明白过来的某人。
听着外面高城拨电话订餐的声音，袁朗控制不住地翘起嘴角，扬声道，“小七，你竟然连稀饭都不会煮~~”
“滚蛋！”放下电话的高城扭头就吼，“老子就是不会！你管！有的吃还堵不住你那张嘴！”
“是是是。”袁朗闷笑，“高三公子要是会做饭才是世界第九大奇迹呢。”
高城翻白眼，懒的理这给鼻子上脸的混蛋，转身倒了杯水塞给他，“润润你那破嗓子，都哑成公鸭子了都！”
袁朗捧着水杯一边喝一边盯着高城发笑。
“瞎笑什么呢，跟个神经病似的。”高城被他笑得不自在，偏偏头道。
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