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对方问，你有家人吗？

傻七说，没有。

对方又问，你有房子吗？

傻七说，没有。

对方再问——你可以做这份工多久？

傻七说，做到赚够钱。

对方笑了，摇摇头，说，那不行，这活一干，就得干到死为止。

傻七看着对方那双好看的眼睛，点点头，说，好。

那是一个明媚的冬日，从废弃的办公楼出来时阳光灿烂得耀眼。湛蓝的天际上一片一片薄薄的云凝立不动，就像一幅温和的油画。

那是傻七第一次杀人，他在这个明媚的冬日下找了个阴暗的转角。他掏出照片，看了一遍，然后把照片卷成一团，追着那个身影去。

他的动作很快，快得不像第一次动刀。他抢劫过，偷窃过，也进班房里蹲过，可他没有做过那么大的恶。

他捂着目标的嘴巴，匕首从后面一捅，一转。

鲜血温热，从创口流淌到他的手背。

他觉得很暖，就像冬日阳光那么暖。他好像坐在一张躺椅上，混混沌沌，昏昏欲睡。

男人拼命地挣扎着，傻七死死地捂着他的口鼻。然后他的力道变缓了，身子变沉了。他就像一滩烂泥往下坠，一直坠到水泥路面上。

傻七把他拖进转角的更深处，前后看不到误打误撞钻进巷口的行人。他把匕首的血擦在那人的衣服上，再甩了甩手掌上的污渍。

他庆幸自己穿了黑色的衣服，所以血迹沾在上面也看不出来。他把那没了气的人摊平，再掏出照片确定了一下。

其实现在确定也没什么意义，即便杀错了他也没法让那人复活。

但还好，他没有杀错。脸上的每一条纹路、鬓角的每一根银丝都符合照片上的影像，他怀疑这照片就是昨天拍的，所以人还来不及变老，就停在了这一刻。

他绕了一个大圈，在一间小旅馆过了一夜。第二天远远地守在街对面，看着那条巷口被黄色警示线封锁，穿着制服的人来来往往，一团糟乱。

他抽了三根烟，然后回到了那所公寓。他把照片掏出来放回桌面，其中一个角被血染成褐色。

他又把匕首掏出来搁在旁边，朝那人扬扬下巴，说，钱。

那人把照片放进碎纸机，转头又点点匕首，让傻七把匕首收好。