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这一段真相里也编织着一个小小的谎话。可没人能识别出来。

第三次，他对着自己说谎：

窗外下起了大雨。半梦半醒之间，他恍恍惚惚地从病榻上站起来，走出房间，走入大雨。雨中是熟悉的青山，熟悉的神殿。他在雨中迈着熟悉的步伐，忍耐着熟悉的疼痛，沉默地走向熟悉的方位，来到紧闭的神殿门前——闪电照亮夜空，他看到自己——年轻的自己。他有点认不出自己了——他以前竟然长得这么羸弱，好像无时无刻都在受苦，总在疲倦而尖锐地等待着有人低头吻他一下。这样的羸弱让他觉得很可笑——他不该等待，不该把希望寄托在别人身上，这就等同于给了别人伤害他的武器。

可他当时还不明白这个道理。他跌坐在长长的台阶下，目光专注地看着地上的一线血河——实在太过专注了，那神情几乎是痴痴的、傻傻的、迷醉的；他踉踉跄跄地站起来，绕着血迹徘徊，好像是一个苍白的幽灵，仍在不明所以地眷恋着自己尸身的热度，徘徊着不肯就死。

那Thor留下的血河被雨水不断稀释着，渗透进了泥土里。于是他伸出手，用手指蘸了蘸吸饱了鲜血的土地；他把指尖送到眼前，轻轻眨了一下眼睛，转而又把那一点淡红色送到嘴边；他伸出舌头，舔了舔。血的味道让他满足地眯起眼睛，露出一个傻里傻气的微笑。他蹲下去，用双手去挖那一片土——他捧着血淋淋的一团湿泥，像是捧着一颗血淋淋的心脏。他捧着它，贴到自己的心口上。瞬间，他的胸膛也红了一片。在闪电的一惊一乍的苍白电光之中，他周身血污，怀里紧紧抱着一抔鲜红。不知情的人看了，准以为他是终于发了失心疯，把自己的心脏挖了出来，准备献给神明。只可惜，神明拒绝了他，神殿的大门不为他敞开。

他没有哭。哭是之后几百年的事情。他现在只是傻傻的。

于是他走上前去，看着那个幽灵般的自己。

“省省力气，别作出这么一副可怜兮兮的怪相，”他语气严厉，又是厌恶，又是嘲讽，“他看不见。”

可年轻的Loki Odinson低下头，看着那吸满了Thor鲜血的泥土——片刻之前那种快乐的期待还没来得及从他脸上退却，他笑着，满怀爱意地看着这些泥土，好像他能用它捏出一个只属于自己的雷神神像。

“我向你保证，一切都会过去的——明天早上起来，你就会觉得好多了。再过五十年，你就能在他面前口齿伶俐，谈笑风生。再过一百年，哪怕他情人无数，你也能平静应对——你还敢于捉弄他的情人，到处传播和他情事有关的俏皮话呢。一百五十年后，你统治了一个小小的国家，他不赞许你的做法，所以你拼命和他打了一架——要不是Odin赶来帮他，你是不会输的。再过两百年，你已经敢谋权篡位、要他的性命了。你会当上国王，还会拯救整个国度。之后再几年，你就可以死了。”他顿了顿，指了指自己，“一死你就能从痛里解脱。时间会过去，你会死，一切都没什么大不了。你现在太年轻了，被那一点点肉欲的迷恋折腾得看走了眼——他哪有那么英俊、那么光明、那么英武？你总是仰视他，把他给美化了、神化了、强化了——”

Loki Odinson不听他的。这个小小的、薄薄的、冷冷的幽灵，神情恍惚地，朝着仙宫走了过去。

“很快，你就会不想要他了，”他对他说——在隆隆雷声中，他不得不提高音量，“很快你就会不想要他了——你不准哭！”

Loki Odinson越走越远，他不得不声嘶力竭地大喊，“不准哭！”

——他在病床上转了个身，皱紧眉头，在噩梦中痛得满身大汗。

他睁开双眼，眼泪仍旧簌簌落下。

在Loki Odinson死前的那段日子里，他说了三个谎。

其中有两个，都很成功。

TBC

第七章

多么晴朗而美丽的一天。

Thor从拦腰而断的复仇者大厦向外望去。只见烈日当空，灿烂的阳光洒满大地。

战争仿佛没有尽头。建筑的钢筋铁骨和战士的血肉之躯，一起前赴后继地搅入战争之中，顷刻间便粉身碎骨。高楼曾经是摩登都市中高高树立的现代神像，可如今它们一个接一个地开裂、破碎、倾斜、坍塌；于是人类的信和仰希望，也伴随着玻璃外墙的破碎而破碎了，亮晶晶地在空中飞扬、坠落——

此刻阳光洒进战争的废墟，就像洒进了一座蕴藏丰富的宝石矿——无数的玻璃切面反射着阳光，从四面八方带来五颜六色，交织出一片如梦似幻的金色光芒。

有一轮彩虹，低低地挂在歪倒的喷水池旁。水池中央的天使雕像摔进水中，被淹没了。他四分五裂的脸上却仍然维持着最后的微笑。

Thor转过身，发现Loki来到了他身后。

他脸上带着微笑。那是一种梦游般的朦胧微笑，仿佛他的身体在这儿，精神却在旁人无法触及的别处。他的眼珠一动不动，瞳孔里却藏着波动的光与影，像是阳光在深深海底流溢着水光。

“Loki。”Thor叫他。

他毫无反应，甚至没有看一眼他伤痕累累的哥哥。

Thor浑身血污，铠甲上都是斑斑划痕。他身后没有披风。事到如今，他早已不再迷恋战场上酣畅淋漓的杀戮快感，也不再沉湎于披风飞扬渲染出的气概。在战场上，他唯有赤手空拳，只能以命相搏；能够保佑他、支撑他的，是身躯里的力量，和远在安全后方的他——

他一次又一次被打倒，可他有Loki；宇宙引擎撕裂他的身体，精神法师撕裂他的灵魂，可他有Loki；他们射尽了箭，用光了子弹，耗尽了装甲，可他有Loki。

Loki还在，所以他不愿死，不能死。

可战争仿佛没有尽头，咆哮着吞噬一切，哪怕是神的生死存亡，也都成了未知数。

决战在即。他不需要休息，不需要新的希望，甚至不需要必胜的决心。他只需要回来看他一眼，这是他需要的全部补给。

他多希望Loki能停在身边，对自己说几句话。在阿斯加德时代，每到决战前夕，Loki总会在他耳边称颂他的英勇、预言他的胜利。哪怕这些称颂和预言都是虚情假意，那也没关系——Loki漫不经心地给他几句虚情假意，他就欢天喜地；英雄捧着那轻飘飘的只言片语，热血沸腾地走上战场。

可Loki缓缓地和他擦肩而过。阳光和阴影在地上投出一道清晰的界限，他的脚步便在那界限上停住了。阴影之中，他轻轻眨着眼睛，近乎茫然地看着窗外阳光灿烂的悲惨世界。

“Loki。”Thor又叫他，但是他仍旧没有回头。

从眼前的玻璃窗上，Thor能看到他们两人的身影。他周身浴血、胡须蓬乱，而Loki整洁优雅、面带笑容，就像金宫穹顶上曾经的画像。

Thor瞬间感到有点恍惚，好像这几百年的时光都是一场又长又痛的梦。只要一睁眼，他们就还站在火光温暖的大殿里，并肩仰头，看着画师给Loki的眼睛点上绿色。这画师的手笔实在是妙极：为了忠实再现光芒照进瞳孔的层次感，他调度出深浅不一的绿色，来表现Loki剔透的双眼。在无数个醉酒的夜晚，Thor都会倒在大殿上，醺醺然地看着穹顶之上栩栩如生的Loki。他无数次伸出手。可他画远在云端之上，他碰不到他。

现在Loki就在面前。Thor伸出手——他血肉模糊的手，在碰到Loki的肩膀之前，却硬生生停住了。他忽而胆怯了起来；一种冷热交加的心痛驱使着他，让他渴望地伸出手，又恐惧地收回手。